Você é meu pão murcho,
o varal que cabe numa brecha do apartamento,
a música do vizinho no talo, o último fósforo da casa, o gato que só aparece pra comer de noite, o café que passei duas vezes e você não percebeu, o lugar disputado a tapa no trem, a calça jeans de dez anos, a carteirinha de estudante vencida, o bolo que não precisa de fermento, o final do chiclete, as palavras cruzadas preenchidas, o radinho AM que ainda pega, a fila do banco, o sapato que se descobre furado em dia de chuva, o mamão com açúcar, o sabonete derretido no banheiro, as notas de dinheiro que endureceram no bolso do macacão lavado, a brecada sem aviso do
ônibus, aquele que quer passar sem pedir licença.
Não me peça mais para ser romântico.

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