A terra seca chacoalha quando a água deságua. O vento arrevolta e solta
um gargalhar de fazer voar tudo. Um queimado cinza a espalhar na terra
cobre. Falta árvore no serrado. Chuva é festa é o pouco que me resta faz
feriado. Cobra, ave, gado, tempo, verbo em cruz, saudade de ver a
igreja pontuda, lá no fundo, no bairro que pede ajuda, a malhação do
Judas, desde os tempos de Jesus.
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