Fiquei mais pesada,

as roupas apertadas,

mas a alma leve.

Vieram morar comigo dez quilos.

Que sentem fome,

ficam tristes quando

faço ginástica.

Parecem não querer ir embora.

30 de janeiro de 2018

O amor de verdade envergonha.

Pode reparar.

Pelo menos de início.

Depois se acostuma.

 

O amor de verdade envergonha. Pode reparar.

29 de janeiro de 2019

 

Estou aqui parada num bar

de esquina no Carrão

vendo os carros que passam

antes que a chuva venha,

antes que eu pegue o metrô

e coloque dentro

da minha

mochila

no contrafluxo do rush.

Os carros não sabem,

mas já coloquei um ritmo

neles

e eles tocam música,

a que não se ouve em ninguém.l

29 de janeiro de 2019

 

Um livro de poesia

pode ser um oráculo

que se abre a esmo.

Aconteceu agora mesmo.

Abri o livro e na página

solta encontrei no poema

uma resposta,

ou foi meu pensamento

que gostou das palavras.

 

Os olhos perdendo

o que se pode mostrar

o mundo,

em breve não veria

mais o horizonte do seu rosto.

Faz uma foto,

envia pelo celular

para que veja melhor

antes de qualquer encontro.

Encontro que não sabem

se virá,

se terão.

Ao abrir o celular e receber

a imagem chora.

Chora feito uma criança.

28 de janeiro de 2021

 

Sei que a gente
nunca
vai
se encontrar.
Porque estou perdida.

28 de janeiro de 2021

 

Aponte o dedo para uma estrela no céu,

e meça do alto a distância entre a estrela e os seus problemas.

28 de janeiro de 2019

 

Você leva revista,

leva jornal,

leva celular,

então leve também poesia no banheiro.

28 de janeiro de 2018

 

amar quem a gente não pode amar

quem amar a gente não pode amar

a gente não pode amar quem amar

não pode amar amar quem a gente

pode não amar quem a gente amar

amar não pode quem a gente amar

27 de janeiro de 2021

 

No dia que escurece
Antes que chova
É noite.

27 de janeiro de 2021

 

Sofia não dormia mais com Seu Divan,

largou tudo e foi embora

com a tal da poesia escondida no sutiã.

27 de janeiro de 2019

 

Ando meio diferente

no meio dos pedestres.

Ando meio diferente,

mas o coração anda batendo

do mesmo jeito.

Ando meio diferente,

e o tempo anda o mesmo.

E você que ainda não apareceu

pra ver que eu ando diferente

sem você.

27 de janeiro de 2019

Quem bebe da fonte 

diz onde. 

 

No ano 2000, entrou num café em Salvador, em pleno verão.

Mania de paulista.

Tempo que se escrevia o celular na notinha que ficava pro caixa.

E ele no caixa.

Ela não viu nem o rosto

mas gostou mesmo assim.

O cara se espantou por ela reclamar

não ver entre os bonecos escritores expostos no café,

artistas da Bahia,

nenhuma mulher.

Disse que foi a primeira que reclamou.

Ficou encantado.

No último dia do carnaval,

o namorado da moça sumiu

na Castro Alves.

E deixaram na caixa postal dela.

"Se você estiver sozinha me liga."

Achou que era zoeira e não percebeu quem era.

Acabou o namoro com o carnavalesco.

Em São Paulo caiu a ficha que o recado era do caixa.

Pediu pra amigos o procurarem quando estivessem em Salvador.

Mas o café fechou.

Naquele tempo nem tinha memória de número na caixa postal.

O caixa sumiu,

não era mais carnaval.

 

Pares de íris dos olhos se tocaram.

(por acidente)

Dentro dos castanhos.

Se cruzaram e nasceu o improvável.

Um céu azul.

Lembra alguém

de algum lugar, não se sabe onde.

Porque a impressão é que já se viu.

Às vezes da infância,

admiração que se tem por alguém

que nem lembra mais quem é.

De algum filme,

nem lembra mais qual.

De um dia que se viu na rua,

não lembra a cidade.

Da rede, não sabe a plataforma.

Porque quando viu teve a impressão

(e depois a certeza quando apaixona)

que já se conhecia de algum lugar.

E não foi cantada.

De quem usa a impressão tão desgastada.

Porque ninguém mais acredita.

 

A sua negativa

me faz escrever

mais palavras.

Você não me

ama e o poema

não acaba.

26 de janeiro de 2021

 

Apaixonada,

não escrevo poemas,

não faço nada.

Por isso é que eu pago

pra não ficar

apaixonada.

26 de janeiro de 2019

 

Não adianta esconder

as palavras.

Elas existem antes que alguém

as pronuncie ou escreva.

Guardadas na cabeça,

sem que a garganta as conheça,

tem quem leia.

Isso assusta mais do que

uivo na Lua cheia.

São Paulo da multidão

que ao locomover agoniza,

é tanta pressa

que o que interessa,

o tempo não prioriza.

Mas basta te olhar ao longe

pra ver onde seu povo se esconde.

Nos arranha-céus,

nas casas e sobrados,

nos condomínios

onde a vista alcança

a quebrada e suas lajes

feitas de esperança.

20 de janeiro de 2020,

A música cantada em outro idioma,

um que não se saiba palavra,

faz meditar na melodia.

As palavras soam como mantras

que não precisam ser compreendidos.

A articulação da voz ganha um instrumento novo,

e como Babel chegam ao céu.

A se ouvir a voz de Deus.

24 de janeiro 

 

Se conheço a voz de quem escreve o texto

ouço com nitidez na minha leitura.

Ouço poemas,

ouço contos,

ouço romances.

De quem não conheço a voz

empresto de mim.

23 de janeiro de 2021

 

Enviei um poema

que não era de amor

para o meu.

Que notou um erro

de grafia e me avisou.

O verbo ascender

estava grafado errado,

o correto ali seria acender.

Adorei que tenha

apontado

o erro,

quando vejo um

faço o mesmo.

(às vezes)

23 de janeiro de 2018

 

Hoje a tarde,

havia um buraco redondo bem

no meio de uma nuvem

e dava para ver que dele saía o Sol.

Quem olhou pro céu um pouco antes da chuva viu o buraco.

Viu a luz fazendo graça.

21 de janeiro de 2022

 

As crianças conversam

com as árvores,

depois esquecem

como são esquecidas

as fantasias quando crescem,

porque não servem mais no corpo.

 

A garça não sabe que o rio é sujo,
só sabe que é rio.

 

Não adianta esperar

porque não esperam.

Este é o trabalho do tempo.

20 de janeiro de 2020

 

O Horizonte é o mesmo,
as pessoas não.

20 de janeiro de 2021

 

Hoje a tarde,

havia um buraco redondo bem

no meio de uma nuvem

e dava para ver que dele saía o Sol.

Quem olhou pro céu um pouco antes da chuva viu o buraco.

Viu a luz fazendo graça.

Tem livro que gosta de orelha,

vestir o prefácio,

calçar o posfácio,

se cobrir com a capa.

Tem livro que gosta apenas de um frase pra falar do livro,

e sai a autoria pela vida,

atrás de quem faça uma ou mais até.

Tem livro que sai pelado,

sem roupa sem capa,

sem nada.

Sai como veio ao mundo,

dá pra ver as costuras da página.

(e como tem beleza ver um livro nu)

Você até esquece que lê um livro.

18 de janeiro de 2020

 

Escrevo pra que alguém numa conversa

fale um pedaço de um poema meu.

Se isso já aconteceu,

se vier a acontecer,

talvez nunca saiba.

Talvez nunca aconteça.

Escrever tem essa graça.

Uma vontade besta.

Sempre aos domingos

Estavam na pandemia. Aos domingos, se falavam pelo whatsapp e combinavam perto do meio dia o papo das seis. Um domingo, ao chamar o amigo ao meio dia, percebeu último acesso às 11h. De uma em uma hora, monitorava o celular para ver se havia resposta. Perto das 18h, começou a se preocupar, se deu conta que o amigo, que morava sozinho no apartamento, não lhe passara o contato de algum vizinho ou parente. Seguiu a noite com os olhos soltos, se pensava caiam lágrimas, mas se segurava na esperança de ter notícia. Entrou na madrugada em oração, lembrou da última vez que tinham se visto, antes de fechar a cidade de novo, de como ele estava com os braços torneados, a roupa esportiva que vestia, a graça de aparecer com o óculos escuros e máscara, fazendo dele irreconhecível. Riu um pouco e depois chorou de saudade. Enviou um e-mail que pedia contato assim que possível. Dormiu às 4h. Quando ela acordou tinha mensagem deixada às 6h. "Fui no forró."

 

Você tem as manhãs,

as tardes,

as noites,

os dias.

Tem quem diga que não tem maravilhas.

17 de janeiro de 2018

A agulha escorreu dentro de mim

e o líquido tocou as paredes internas da pele,

descendo a corredeira do meu sangue,

enredando a cabeça,

pulsando

os braços

das mãos

as pernas.

A cabeça me fez ouvir uma música,

repetidas vezes,

no momento do refrão,

meio que pra tentar me distrair.

(pensei)

Quando parou a sensação de gripe,

depois de algumas horas,

me suspendeu no lugar mais alto do quarto

pra que eu pudesse ver o mundo.

E do teto pousei na cama aliviada.

A vacina contra o Covid,

para que eu não mais a esquecesse,

fez minha cabeça ouvir novamente:

"Do you believe in life after love?"

O caminhão do lixo

É a certeza que passa,

o resto do destino.

A parte recatada da riqueza

que não come a fome,

e carrega a comida

depois de servida.

Os lixeiros passam,

recolhem as mesas da calçada,

a cidade espalita

os dentes

e solta o bafo

de sempre.

16 de janeiro de 2018

 

Caminhamos na mesma direção,

mas não vamos

ao mesmo lugar.

16 de janeiro de 2020

 

A solidão
me distrai
e assim
me conta
quem chega.

16 de janeiro de 2020

Confiança parece ser tudo.

Perdê-la,

parte um mini-mundo.

(Recuperá-la, uma arte)

14 de janeiro de 2022

 

Agora é olho
no olho,
e ai de você
de não olhar.

12 de janeiro de 2018

 

Parece que desapareço sem endereço.

Perguntei onde morava,

me disse

pelo caminho.

Vim de Cruzeiro, Rio de Janeiro,

sigo sozinho.

12 de janeiro de 2022

 

Ares condicionados

assistem extasiados

uma árvore.

11 de janeiro de 2022