Reza e dorme.

Por um momento

o mundo volta a ser 

o que queremos.

"O mundo volta a ser o que queremos" é frase da boca do escritor Hilton Lúcio. 

 

Como o tempo. 

Limpo os dentes

com os ponteiros. 

27 de fevereiro de 2018 no facebook

 Passado,

o lugar que parece

estamos voltando.

27 de fevereiro de 2019

A mãe de uma amiga

me disse um dia

que amor era tempo de alegria.

Uma história comedida,

de poucos dramas.

A frase da mãe da minha amiga

me lembrou uma outra senhora

que um dia me disse

que para se fazer amar se reserva

os problemas,

depois é que se mostra.

Parece que é preciso tempo

para gostar dos problemas.

Um copo só deixa de brindar

quando quebra.

Na feira, parei na barraca do paneleiro que olhava as panelas que chegavam e era categórico:

 "Esta gambiarra aqui não podia ter, vai explodir sua panela de pressão!" 

E chegava outro cliente: 

"Você gosta de explosão porque com esta aqui vai explodir de novo sua cozinha!" 

Antes de ir embora ouvi: 

"O povo quer a tampa da panela mas não cuida nem da que está na própria cozinha!" 

 23 de fevereiro de 2021, no facebook

Você se aproxima,

me afasto,

Você se afasta,

eu avanço.

Não temos nada sério,

por enquanto

é um bolero.

23 de fevereiro de 2020

Moro no caminho do Sol,

descobri voltando pra casa.

Escrevo poema de prima,

às vezes arrumo,

outras apago.

Poucas vezes reescrevo,

numa visita nova,

algo se despede,

uma palavra, um traço.

(algo que me esqueço)

Para fazer o poema

me socorro na poesia,

porque pra mim um poema já vem pronto

e a poesia precisa do apuro

do inacabado.

E o poema

foge do ponto,

assunto encerrado.

À Posteridade (Bertolt Bretcht)

I

Não há dúvida que vivo numa idade escura!

Uma palavra sem malícia é um absurdo.

Uma fronte suave

Revela um coração duro.

Aquele que está rindo

Ainda não escutou

As terríveis notícias.

Ah, que tempo é este

Em que falar de árvores é quase um crime

Por ser de certo modo silenciar sobre injustiças!

E aquele que tranquilamente atravessa a rua

Não está fora do alcance de seus amigos

Em perigo?

É verdade: ganho minha vida

Mas, palavra de honra, é só por acidente.

Nada que eu faço me dá direito a meu pão.

Por acaso fui poupado: se minha sorte me abandona

Estou perdido.

Há quem me diga: come e bebe. Dá-te por satisfeito

Mas como é que posso comer e beber

Se meu pão foi arrebatado aos famintos

E meu copo d'água pertence aos sedentos?

E mesmo assim como e bebo.

Gostaria de ser sábio.

Os livros antigos nos informam o que é sabedoria:

Evita os embates do mundo, vive tua curta vida

Sem temer ninguém

Sem recorrer à violência

Pagando o mal com o bem -

Não a satisfação do desejo mas o alheamento

Passa por sabedoria.

Eu não posso fazer nada disso:

Não há dúvida que vivo numa idade escura!

II

Cheguei às cidades num tempo de desordem

Quando a fome imperava.

Cheguei entre os homens num tempo de levante

E com eles revoltei-me.

E assim passou-se o tempo

Que me foi dado sobre a terra.

Comi meu pão entre massacres.

A sombra do assassínio pairou sobre meu sono

E nas vezes que amei, amei com indiferença.

Considerei minha natureza com impaciência.

E assim passou-se o tempo

Que me foi dado sobre a terra.

No meu tempo as ruas conduziam à fama gulosa

O que eu dizia me atraiçoava ao carrasco.

Pouca coisa podia fazer. Porém sem mim

Os dominantes ter-se-iam sentido mais seguros.

Pelo menos era essa a minha esperança.

E assim passou-se o tempo

Que me foi dado sobre a terra.

Pequena era a força dos homens.

O objetivo

Ficava muito longe.

Fácil de ver, embora para mim

Quase inatingível.

E assim passou-se o tempo

Que me foi dado sobre a terra.

III

Vós que emergireis deste dilúvio

Em que nos afundamos

Pensai -

Quando falardes em nossas fraquezas -

Também na idade escura

Que lhes deu origem.

Pois assim passamos, mudando de país como de sapatos

Na luta de classes, desesperando

Quando só havia injustiça e nenhuma resistência.

Pois sabíamos até bem demais

O próprio ódio da imundície

Faz a fronte ficar severa.

A própria raiva contra a injustiça

Faz a voz ficar áspera.

Ai de nós, nós que

Queríamos lançar as bases da bondade

Não pudemos nós mesmos ser bondosos

Mas vós, quando afinal acontecer

Que o homem possa ajudar seu próximo

Não nos julgueis

Com muita severidade...

(Tradução de Mário Faustino)

Mesmo com a chuva

a Lua.

19 de fevereiro de 2019

Você precisa sair

de onde está

para enxergar

seu lugar.

15 de fevereiro de 2018

 

A chuva, e a sua capacidade
de pedir para irmos mais devagar desde e início.

19 de fevereiro de 2020

Um instante é eternidade,

eternidade é o agora.

Quando vês através desse mesmo instante,

vês através daquele que vê.

Wu-Men

Despedir-se,

pedir para ir

na esperança de voltar.

17 de fevereiro de 2018

 

17 de fevereiro de 2019

Depois da chuva

que eu peguei

achei graça da goteira

que me encontrou pela casa.

Ela me provocava

mais do que as palavras.

Escorria no cabelo,

passava pela boca

e parava no peito.

 

Antes da chuva,

quando o Sol se envergonha

e não quer

criar um clima,

o céu se vira

e cai

do beliche.

17 de fevereiro de 2021

Três borboletas amarelas

conversam em labaredas suspensas.

17 de fevereiro de 2018

multiplica

divide

soma 

e não subtrai

a vida implica

nas contas

não se distrai

 

Se eu pudesse só faria poemas sem rimas.

As rimas são irresistíveis,

nascem bem antes,

estão latentes a quem não se utiliza de dicionário de rimas,

que descobri muito tardiamente que existem.

Versos sem rimas têm o sopro

que não termina com o ponto final,

têm o abrir espantado dos olhos,

o tocar da mão no coração do peito,

do incorreto pelo certo.

Versos com rima são belos,

trazem o aviso do lado direito

e esquerdo do cérebro,

e como a história termina.

Acho mais difícil versos sem rima.

16 de fevereiro de 2019

Quais são a desfazer uma cisma, senão anjos?

A arte faz um tanto,

a prosa nos separa,

mas vem a poesia e junta tudo.

 Não há nada que nos aproxime tanto

quanto um desafino.

Leia poesia

sem querer entender

o que o poeta

leva na bacia.

Às vezes leva frutas impossíveis

que não posso provar de tão caras.

Leia poesia

como se não fosse

leitor de poesia.

Como se não fosse poeta.

Como se fosse leitor da palavra que se descobre no primeiro juntar das letras.

Do meu livro 'Antes do sol de amanhã',

pela Editora Patuá

Foto celular - Maira Garcia

Uma caneta esferográfica

pode estourar por causa da alta temperatura

ou da sujeira impregnada em sua ponta.

Esquecer em lugar quente,

parar de usá-la ao ponto de sujar

onde desliza no papel

e pronto,

a perdemos de vez.

Aí é cuidar pra não manchar o entorno,

ou ver as marcas do descuido.

As canetas costumam ser deixadas em algum lugar,

emprestadas e esquecidas, quando baratas.

Tem quem não lhes dê a importância.

As caras são guardadas nos melhores lugares, até em caixas.

Em uso respiram junto de quem as comanda.

Desconfio que paradas não respiram e assim estouram,

rompem seu desenho.

Felizes são as canetas que param de serem usadas

porque não têm mais tinta.

Estas aborrecem as mãos no risco apagado,

mas cumprem o seu destino.

 

Hoje eu felicitei alguns

amigos pelo dia do amigo.

Ainda bem que parei,

hoje é dia do Valentine's day.

 

Ler os versos mais lindos,

inibe outros versos.

O que surge depois,

sussurra escondido.

Sem a pretensão de fazer bonito.

 

Um céu azul
faz qualquer lugar
ao longe
bonito.

Daí chamarem de paraíso.

 

O olho verde na frente, o rabo suspenso atrás, o pelo da cor da calçada. Foi se aproximando da esquina, peguei o celular pra fazer uma foto, recolheu os olhos, deu as costas pra mim e seu rabo me deu tchau.

12 de fevereiro de 2019

 

"Doutor, me diz o que ela tem? Anda amuada, cansada demais, e nem abre a boca!"

"Quando isso acontece?'

"Depois que ela fica no celular!"

"Não é nada grave, a mocinha está padecendo de desconhecimento!"

"Como assim?"

"Anda lendo informações desencontradas!"

Acena com a cabeça que sim.

"O que o senhor recomenda?"

"Ficar uns dias sem face e nada de voltar a acessar o WhatsApp!"

12 de fevereiro de 2019

 

Poeta não me interesso,
eu quero o verso.

9 de fevereiro de 2021

 

A Lua de ontem
Trazia a lembrança
Que a Terra
é ocupada faz tempo.

9 de fevereiro de 2020

 

O ódio não educa, nem edifica.

 9 de fevereiro de 2019

 

O amor,

que doía pelo que

não deu.

Sarou

do amor não era seu.

Valeu.

9 de fevereiro de 2018

 

Encontrei um amigo

poeta,

num dado momento

da conversa,

não sabíamos

dizer

que dia era.

7 de fevereiro de 2019

Para lavar meias é preciso enrolar

uma na outra antes de colocar

na lavadora de roupas,

ou dentro de um saquinho de pano.

Se for lavar na mão, ou na máquina,

imediatamente colocar uma junto

a outra no varal.

Não se sabe explicar,

mas do contrário,

muitas se separam.

Ninguém mais faz o par.

 

Escrevo quando o tempo me atravessa.

 

É difícil cair chuva fina:

pequenas gotículas

que umedecem

a roupa por cima

num espirro de água.

É tão difícil chuva fina,

que as pessoas nem reparam.

3 de fevereiro de 2018

 Todo dia primeiro é janeiro reavivando alguma promessa de felicidade.

Porque pra mim é sexta feira,

um fevereiro de 2020. 

Comprei nesse dia, assinalado na agenda, uma camiseta com a Marilyn usando um lenço vermelho Zapatista. 

Naquele tempo, eu amava e era correspondida em algum lugar do mundo, nos acessos do meu blog.

Desconfio, se não for um robô, que seja alguém da América de cima, que usa um IPhone de onde surgem acessos extraordinários a partir das 5 da manhã, hora do Brasil.

Naquela sexta-feira, o vento batia no meu rosto num beijo longo.

Tomei no fim do dia, uma média com bolo de laranja num café lotado.

No lugar as cadeiras eram disputadas, ao sentar formavam-se grupos a esmo. Muita gente ao acaso do silêncio.

Naquela sexta, peguei um trem cheio, pessoas cansadas, mal sabiam, donas de um tempo que se repete porque se intenciona viver.

 

Na infância, ouvia:

'El día que me quieras'

e ficava indignada.

Entendia no espanhol,

que não dominava

uma história as voltas com uma rosa 'enganada'.

Achava triste ao ouvir

aquela parte e pensava:

Quem podia enganar uma rosa,

uma rosa que pergunta quem a queira?

Depois soube que de fato era

'la rosa que engalana',

a que enfeita.

E que não havia uma pergunta,

mas uma promessa de beleza.

Mas já era tarde,

a cabeça guardou o engano

e a história da pergunta para sempre.