Aplausos, não.
Tempestade.

É o amor que quando chega em casa te dá asas.

Quero um coração,
emprestado,
que este anda
descompassado

Anda chegando atrasado.

Devolvo correndo.

Fecha o tempo
que se demora
o espetáculo.

Muitos aplausos,
é a chuva.

O trovão é o intervalo.

Das mulheres
que escreviam,
a capa abre num sorriso,
das vezes que as encontro,
caímos no tombo do livro.

Não sei se foi vida
que todas tiveram
em vida,
se foram criadas,
mas as palavras
 em instantes
sorriem
por quase nada,
páginas, notas, capítulos.

Das dificuldades de se fazer ouvir,
respeitar, levar mensagem.

De trabalhar, existir,
amar,
viagem.

O livro abre num sorriso
e fecha sempre nisso.

E as palavras
 choram por bobagens.

Dedos
de cor,
salteado
 no pé,
chão quente
de flor,
nem dá chulé.

A ofensa que não se revida é recompensa íntima.

Uma pena,
voa de graça na imensidão,
até o dia que pousa no chão.

É ofício de todo poeta trabalhar com as palavras e dar trabalho pra elas.

Dizem que eu conto.
Dizem que eu voo.
Dizem que eu sofro.
Dizem que eu finjo.
Dizem que eu escrevo.
Dizem que eu me escondo.
Dizem que eu luto.
Dizem que eu vejo.
Dizem que eu sonho,
assim como você,
somos Poetas!

Nas beiradas do calçado,
na chuva, entra água.
Embarcação improvisada
que aporta em casa.

Aguarda um bom banho.
Na espera de um
Sonho.

Um amor perdido é inverossímil.

Queria um dia 
do ano atrás
aqui.

Samba do decida

Tem que ter coragem,
a arte da vida é provocar.

Sinta.

Vida real não tem óculos três d.
Depois que colocar.
Cadê você?
 Pra fiscalizar?
Cadê?

É tão gostoso falar,
salivar, beijar política.

Antes a gente nem podia
escolher, disputar.
Ao invés de confundir.

Decida.

Eu escrevo para que alguém leia,
numa aldeia, num vilarejo, em Tejo.
Eu escrevo para que alguém sinta,
e também minta, dizendo que não leu.
Eu escrevo para quem não enxerga, pra quem não vê, mas que alguém conte, que as mãos saibam.
Eu escrevo para quem não quer ler.
Eu escrevo para quem não tem tempo.
Eu escrevo para quem quer esquecer.
Eu escrevo para quem quer escrever.
Eu escrevo para quem quer.
Eu escrevo para quem?

Virar gente grande,
 fechar os olhos
e imaginar as coisas menores.
E abrir os olhos, e no horizonte ver
coisas menores ficarem grandes.

o coração, 
que anda mal condicionado,
não pode apaixonar.

Um temaki na mesa,
na Liberdade.
Sem imagem.

Poesia tem cara,

tem gente que vai com a cara,

tem gente que não vai.

Quem vai com a cara

de toda poesia

são os olhos,

mas a cabeça vai com a cara.

Tem cara que não vai,

e o poema sente um quê de rejeição.

Tem cara que vai e o poema

é pedido em casamento,

ganha um canto no quarto,

do lado da cabeceira.

O pregador
O homem pregava no último vagão, como o terno e a bíblia dava muito na pinta começou a usar disfarces. Pegava o trem depois da hora do rush, com destino a última estação. Neste horário, poucos dormiam e sendo sexta-feira, sua pregação se iniciava com: Happy hour com Jesus. Falava muito bem inglês, do tempo que foi mórmon, por ter aprendido com eles, o que possibilitava cantar louvores do subúrbio de Nova York traduzindo cada frase na sequência. Dominava as palmas e a percussão que fazia na porta do vagão e nas laterais de metal, adquirido nos templos de candomblé. Do evangelismo trazia a oratória, fazia um show, porém não raro, podiam presenciar lutas verbais e de braço de tanto chamar e gritar o nome do capeta. No dia que isto se sucedeu, estava disfarçado de enfermeiro, todo de branco, feito um pai de santo, não se sabe o que motivou o fenômeno jamais presenciado em nenhuma linha de trem, o fato é que a cada palavra e apóstolo pronunciado ia um a um caindo no chão. Não demorou muito e o vagão inteiro transformava-se num terreiro. O maquinista, que assistia tudo pelo monitor de imagem, perplexo, parou na estação seguinte. O homem de branco em estado de choque, desistia ali de suas boas intenções de levar a palavra nos vagões. Os seguranças não tiveram muita dificuldade de retirar os passageiros que ainda estavam saindo do transe catártico das palavras santas. O pregador, no meio da balbúrdia, teve uma visão na audição, pregaria a palavra na prisão, era pra lá que seria levado após provocar pela ultima vez um happy hour no trem.

Vou reclamar o que me resta,
está escrito na testa a minha queixa.
O mundo é como a gente deixa.

Aqui, eu escrevo e apago,
posto e desposto,
duvido e aposto,
enfrento e desafio,
tenho medo,
me encorajo,
não pago ágio.

Lá fora, a vida
concreta me acerta,
com um pedaço do
html pendurado no braço.

Lá fora, o bicho
que nada escorrega.
Aqui, em partes
fragmentadas navega.

ninguém fere
sem ferir
a própria
pele.

Confere

Ferir é matar aos poucos.

Matar parece mudar o gosto
da própria água

que se toma,
é o que nos conta
 quem mata
e se aprisiona
pra contar
o arrependimento
em gota.

Conta que sente o gosto da
pele na água
na baba.

Deus ressentido dele mesmo dentro.

Ferir resseca,
quase mata,
pra quê ferir,
pra quê matar?

Ainda é tempo
de guardar a água.

E falar sempre
 das mesmas coisas,
e puxar conversa,

e aparecer de surpresa,
e implicar com a sobremesa,

e ligar quando
 a vontade coça,

quando a gente gosta,

chatice é festa.

Sinto falta do cabelo que eu usava,
das coisas que eu sentia,
quanto eu pesava,
da forma que mentia,
de quem eu fui um ano atrás,
quando você existia.

Para falar de amor,
não precisa estar
apaixonado,
basta sentir o calor
de um amor não encontrado.

Algo em mim completa
onde tudo começa todo dia.

Eu espero pela hora
Que demora em meio
 a versos
lidos em silêncio.

Maira Garcia verso e imagem

Depois de ler vários posts dizendo, "se afaste de gente assim e assado, baixo astral e o escambau", se alguém quiser criar um com estes dizeres, vai fazer um favor para milhares de pessoas:

Quando a gente
 se afasta de alguém
 que não está bem,
o bem se afasta
da gente também.

Muitas vezes pode ser uma fase delicada, de leve tristeza, ou stress nessa sociedade que exige todo mundo forte e feliz, o tempo todo, mas pode ser também depressão,
e depressão é coisa séria, que leva naturalmente,
ao isolamento.

E temos a palavra pra contar o sonho,
pra inventar o que não somos.

Todas vias tem saídas.

A luz está meia-luz. Tons de vermelho nos cantos, mesas quadradas nas laterais, no centro uma meia-lua baixa rimando com um palco. É sexta-feira, você entra com dez reais e canta, nem precisa beber nada. Ela entrega um papelzinho, quer cantar O amor da Gal. Eis que lhe chamam e ela canta. A música é comprida com refrão de impacto, hora que ela puxa a respiração e se controla pra não gritar. Enquanto ela canta, um homem e sua cerveja, escreve freneticamente em guardanapos, quando ela termina ele entrega um poema do Maiakoviski. Ela lê e pergunta:
- Pra mim?
- Eu escrevi pra você, é desse homem escrito no último guardanapo, mas foi você quem cantou. Foi bonito. Ganhei a noite, eu não venho aqui pra cantar. Venho matar o tempo. Hoje eu vivi!

Indiferente,
o pior tipo de flerte.

Indiferente,
é assim
que você me leva,
de repente.

Mariposas efêmeras,
duram poucas horas,
fazem flores
de brincadeira
quando
levantam voo.

Advinho as palavras
que você soltará,

estas que estavam presas
na minha boca.

A paz vive de uma ausência total de orgulho.

O orgulho,
agulha sem linha
que não costura.
Transborda e se aninha
no peito,
tinta espalhada
 a manchar os bicos,
 carimbando
os tecidos.
O orgulho se revela
a olhos vistos.

O último dia que esfria
antes de nascer em flor.
Quem me dera
fosse primavera.

Ouvir o que se quer
é um brinco fácil de usar.
Ouvir o que não quer,
acredite, dá otite!

Eu te vi,
queria ser um pássaro
bem longe
pra cantar
que bem te vi.
Pois queria te ver por alto,
numa distância segura,
onde não surgisse um abraço
mais forte, um beijo roubado,
um laço, um sorrir.
Eu te vi bem perto,
e aconteceu
nada de certo,
só um bem te vi.

Como o amor não pede referências, pode-se dizer que é um negócio de alto risco.

Tão perto um sentimento
 distante
que não passa.

O piado antes da chuva avisa que é chegada a hora do banho.

Resolvi fazer brigadeiro,
tão feliz que estava,
errei o ponto.
Virou bala.

A morte é frágil
é uma folha seca,
um respingo,
um sopro contido.
A morte aproximada, ninguém percebe,
a anunciada, não se conta. A surpresa é que vem carregar o corpo sem o peso da alma.

O vento é um fofoqueiro
que sussura acontecimentos.
A chuva quando cai assim,
cai por aborrecimento.
Pura tempestade.

Esperança, quem diria,
é uma flor que surge
onde nada mais existia.

É mais dourado o sol quando se vai.

Desistir de ir,
é voltar.
Mas pode ser adiar.
Retomar a vontade
 depois.
Desistir de ir é não ir mais.
Imaginar o que poderia ser,
esquecer, não pensar,
ou
se arrepender.
Desistir de ir é voltar
e olhar ao longe o que se perdeu.

Existem livros que me provocam poesia,
isso acontece com o Mia.

Acho que não sei o que é amor,
pois faço sempre a mesma pergunta,
e depois e escrevo.

No dia que descobrir a resposta
eu me perco,
ou mudo a pergunta.

Pelo amor de Deus,
não use o amor em vão!

No momento que antecede
o que acontece,
o tempo se estende
um pouco e para,
depois corre,
e a mente nem repara,
pois só lembra o que aconteceu.

A Lua é branca, pois a escuridão precisa?

Me pega
pelos braços
os pelos eriçam
as mãos escrevem
o sentimento
me guia
e assim
eu faço
poesia.

Eu sou aquela estrela,
Poção infinita
coberta de céu.
Eu só existo quando alguém me olha.
Eu que nem mais existo,
não vejo a hora de ser
um alguém infinito.

Gira 
pendurado lá em cima,
figuras coloridas.

De todas meninanças, as que mais corriam eram as que existiam na rua-sem-saída. Eram as que mais gritavam e desapareciam no esconde-esconde. Aniversários nessa rua também eram os mais bonitos, pois apareciam muitas crianças de bico, sem serem convidadas.

O poeta não sabia mais o que era o amor, então escrevia sobre amor pra fazer algum sentido pra si, ou criar um amuleto.
É da falta que fazia que escrevia.
No fundo, era do amor que ele fugia.
Tinha medo de não ter mais o que dizer.

A palavra fez o verso,
depois veio a poesia,
onde ninguém dizia.

Esse samba que ouço
vindo da rua,
é coisa sua.

É certo que estou toda errada,
quando penso que sei de tudo,
quando penso que não sei de nada.

Camarote
Na calçada ajeito a saia, e sento na minha cadeira de praia, pois aqui o bairro sofre pela falta de praça. Da janela tem uma vista especial, mas nada se compara o ficar na rua perto dos carros fazendo obstáculo pra quem passa na calçada. 
Meu pensamento acha graça do sorveteiro, do vendedor de pamonha, do homem do algodão doce cor de rosa da minha saia. Eu tenho saído pouco, não me acostumei com a bengala, faço pirraça com ela, invento manobras perigosas e acabo trombando nos outros. Minha neta ao me ver assim, anda pegando no meu pé do mesmo jeito que eu ficava com ela pequena. 
Acho que remocei demais, dei pra ser bebê, não demora e vou usar fraldas, é só uma questão de tempo, e como eu quase me acostumo com quase tudo, vou inventar um jeito de usar especial que vão achar que é a calcinha da Beyoncé. Até lá, compro uma bengala de quatro apoios e ninguém me segura. Aventura vai ser ir no baile. Se tomar chá de cadeira, coloco a minha em frente da pista de dança e fico como aqui na calçada, vendo a vida que ainda passa por mim.

uma pena
que voa sem asas
sem saber como volta pra casa
é um poema simples.

Tem poema que é bem simples,
uma pena
que voa sem asas.

Quantos anos faz
que você
se desfez?
Nem lembra mais
da última vez.
Que se refez tão
logo aconteceu,
meio que nasceu.
Bebês não lembram
nem do céu,
foi assim
que se esqueceu.

A Lua no pé do ouvido.
Duvido.

Tempo que não seguro
Com as mãos,
não tenho tempo.

Seguro com o coração.

Tempo que não seguro
Com os olhos, não tenho tempo.

Seguro com o coração.

Esse beijo que não acontece,
é melhor do que parece.

Eu lhe ofereci um poema
Que não era meu.
Não poderia emitir.
Sem palavras
 recorri
ao infalível
 Drummond.

De olho na pupila,
que ela me diga o tamanho
do seu sonho.
Se tiver muita luz, não saberei,
pois ficará um pontinho
 no meio do teu olho.
No quase escuro,
com muita vontade,
que ela cresce,
parecida com outras
 coisas distintas.
É assim que aparece
o tamanho da pupila.

A paz é uma conquista,
mas tem gente que vem
e tira.

Passadas,
o passado
no pé da estrada.

Reparo abaixo dos olhos,
acima do peito.
O que sustenta
o sustento.
Que mantem o que se dobra.
Desenho em vê,
 desenho em horizonte.
Não dê de ombros,
 são os ombros
o encanto
que em delineio
prepara o abraço,
que do resto nem me lembro.

As palavras ficaram presas na garganta,
feito um charme, as letras formaram uma gargantilha,
seguradas por suas serifas, curvas e ganchos.
Fizeram um arranjo bonito,
nem uma palavra pelo ouvido, nem uma palavra pelo visto.
-Silêncio.

Nem é tão bom ser poeta,
melhor é ser poesia.

                                    Pai


            Saímos do ventre esperando suas mãos.
            Que nos mostre a paisagem.
             Na palavra paisagem mora o nome pai.
             De olhar ao longe.
             De olhar o horizonte.
             O pai diz:
            - Vai! Ganhe o mundo!
            -  Coragem!
             

Abraços longos,
promessas cumpridas.

Escapar de um perigo,
um alívio que rende
conversa com o invisível.
Contando a pulsação contente,
coração na garganta, 
que volta pro lugar devagar.
Onze batidas na madeira por minuto.
Sorte é pretexto de destino.
Bom mesmo é escapar do perigo,
cuja maior graça é coisa de Deus.

Um revés que se dá,
faça de conta que abre uma janela
numa casinha baixa.

Dessas que se dobram,
pesadas, de madeira.
O barulho da janela,
as dobradiças,
a textura.
O que se apresenta.
Na hora da noite,
na hora do dia.
Cheia de novidade.

Abra a janela,
que todo resto é bobagem.

As quintas, 
um quintal.

Sete anos

Sete anos a mais e
 sete anos a menos,
saíram pra esquecer
feridas recentes.

Sete anos a menos abriu
um sorriso no metrô.
Sete anos a mais reparou
na beleza que viu meses atrás.

Sete anos a menos segurou
a mão de sete anos a mais
e andaram na rua mais bonita da cidade,
até entrarem numa lanchonete.
De lá foram dividir uma conta.
Sete anos a mais perdeu as contas
entre tantos rabiscos na pele de sete anos a menos.
Sete anos a menos se perdeu em curvas demais.
Juntos sopraram as feridas, riram, cantaram,
pra sentir um pouco de felicidade e menos tristeza nessa vida.
Sete anos a mais gostou demais de sete anos a menos.
Sete anos a menos nem lembra mais de sete anos a mais.
Há sete anos atrás.

Acorda o dia, olhos embaçados,
pálpebras lentas,
que espreguiçam
sorrindo.

É domingo.

Obrigada, obrigado.
Ao falar comemos o "o".
Brigada e brigado,
eis nosso agradecer
esfomeado.

Caminho, peço aos meus pés que andem mais rápido. Acelero, e o coração me recebe sério.
Atravesso ruas, dobro esquinas, mas meus pensamentos andam devagar. Penso em você.

Quem escreve é um contador, uma conta gotas,
um conta amor, uma conta guerra, um conta tragédia, uma conta paz, um conta tempo, uma conta história, um conta memória, uma conta desespero, um conta sossego, uma conta desassossego, um conta morte, uma conta nascimento, um conta sorte, uma conta acaso, um conta caso, uma conta culpa, um conta perdão, uma conta nem te conto, um conta um ponto, uma conta um início, um conta um meio, uma conta um fim.

Dois ali,
o coração ficou aqui.

Corremos para dar tempo.
E corremos tanto
que não damos conta
que somos um sopro.

Cada dia é uma festa
para o corpo
que segura a alma
com muito gosto.

E cada noite que chega
é um ensaio do fim,
quando a gente dorme.

Ao acordar sabemos que voltamos.
 Ganhamos mais um dia.

Toda escrita é exibida. Exibida pra quem escreve, escrita para si, que guarda com prazer da vergonha, ou o gosto da dúvida de achar que não ficou bom. Exibida para o outro que deita os olhos no texto como quem entra num sonho.
Toda escrita tem mão, toda escrita tem olho.

Quando pequena
metade do tamanho que tenho,
dentro de um fusca, comecei a pensar
no tamanho das coisas.
Até onde ia o céu,
que do mar sabia do lugar que existia.
Mas das estrelas até onde podia,
não conseguia imaginar.
Foi então que a cabeça de tanto
pensar doeu devagar.
Dentro do fusca, um pouco confusa
com vontades de infinito.

Acreditar em Deus
é acreditar em tudo que se vê,
e mesmo que não veja,
acreditar em todas as crenças.

A quem nos guarde
 e nos aguarde,
 podemos
 chamar de amigo.

A fé tem raspas do céu,
que se encontram dentro do peito.

Céu, não me iludo,
com sua cor salmão,
se sabe que em miúdos é poluição.

Vem sempre aquele que confessa,
é por excesso de amor
que a gente peca.

No peito um calor
inadvertido,

é o amor do avesso,
esperando um verso
pra começar um começo.

A chuva que chega,
ensaia uma queda.

Eu ri 
pra não chorar
o tempo que perdi.

Um lugar
que você vá,
que seja
um caminho pra mim,
eu te encontro.

O que você fez,
não se faz,
doeu demais.

Você ficou num lugar 
que toca música triste.

Deixo você como está,
pois quando parar de tocar,
a dor não mais existe.

quase azul 
quase inverno
quase verão

Algo bom, depois de algo ruim,
parece alegria sem fim.

Felicidade é feita 
de coisas tão pequenas,
estrelas poeiras suspensas.

Não precipita,
neblina.

Este mesmo céu 
está no mesmo lugar.
Gira a Terra na espera de chegar.

Tão parecido
que parecia 
que eu falava 
comigo,
mas era
um amigo.

Amizade espera
o dia de se conhecer,
e se reconhece.

Amostra-grátis

Experimenta pra ver se dá certo.
Efeitos colaterais
previstos, menor custo benefício.

A tarja é vermelha,
não cria dependência,
mas tem seu perigo.

O sorriso está incluído,
um abraço, até um dia,
não falemos mais nisso.

Perde-se a mão
na conversa.

Um fora no coração
que nos interessa.

Saber levar um fora é preciso treino,
assim como foi andar de bicicleta,
depois que aprende não cai mais.

Ontem, não conta,
que já foi.

Amanhã
torna a vida ansiosa.

Importante
é viver
agora.

Meu país cutuca a onça
com vara curta
e mata.
Mata índio
e faz estrada,
mata negro pobre
e se mata.

Meu país um dia nascerá
pra nunca mais
morrer de tanto matar.

Um dia vai ser onça e cutucar
o homem.

O inverno é masculino,
tem gorro, usa jaqueta sem cintura e calça.
O inverno gosta de bota pesada.
O inverno usa pouca saia. 
A saia se recolhe e só sai se tiver muita meia.
Enquanto o verão é leve e feminino,
o inverno é o menino da estação.

E o vapor das bocas
se beijaram, e não sobrou
muita conversa.

O que corre fora,
o que corre dentro,
eu não verso.

O vapor que só
se enxerga
no inverno.

Sofre um bocado,
come um bocado de manga,
tira um coelho da cartola,
numa noite de samba.

Vou me recolher com as folhas
dos cadernos que existem
nas árvores.

Para aprender a lição do tempo.

Os dedos mereciam luvas, mas a ideia de ter as extremidades gélidas lhe era agradável. Trazia uma jaqueta surrada, um velho jeans e chinelos de dedos. Um cobertor cinza cobria os pensamentos, mas tinha os dedos pra lembrar do tempo, de que trazia o cinza para deixá-lo transparente na paisagem. Quando isso acontecia lembrava dos dedos, dedos que contavam os dias num calendário de cartão de bolso, dedos que se juntavam pra enxergar o céu azul queimando a fronte. Dedos que rezavam, dedos que andavam, dedos que faziam figa, dedos que pediam comida. Dedos.

Me despedacei,
me desfiz,
fiquei
entre as folhas
das flores que
você viu
em mim.
Adubei,
renasci.

Dói mais quando vem
de um coração
que se quer bem.

Quisera fosse um inimigo,
assim faria mais sentido
um desdém.

Meia dúzia de sóis,
meia dúzia de luas.
Meias verdades.
Meia pataca.
Meia meia meia
Mais valia,
mas valia nada.
Um amor que não vai,
vai tarde.

São delicadas
estas asas
nas minhas costas.
Alma exposta de todo
sentimento,
que espalha penas brancas.

De anjo não tenho nada.
Sou pomba.
Que voa até encontrar
um qualquer lugar.
E olha fingindo que não vê,
fazendo barulho na presença
de você.

Tem dia
que a gente morre
um pouco,
pra viver tudo
de novo.

Quando ele nasceu, eu usava cabelo pela cintura, calça camuflada com coturno, não era do metal, dark, ou punk. Quando ele nasceu, eu ouvia o primeiro disco da Madonna, ganhava e perdia o primeiro amor, o rapaz mais bonito do colégio chamava Andreas Kisser, e a banda dele era Esfinge. Quando ele nasceu, eu me orgulhava de ser do ABC, de quase ter sido atropelada por ter visto o Suplicy
atravessar a rua para ir na gincana do meu colégio. Quando ele nasceu, eu tinha uma fitinha do The Clash, comprada numa lojinha da estação da Luz, para ouvir num walkman no trem. Quando ele
apareceu, com a barba por fazer, alguns
grisalhos e umas entradas, sobrancelha falha, marcas de expressão ao dar risada, eu jurava que ele tinha mais de trinta, e ele jurava que eu tinha menos de quarenta.

Quando ele nasceu eu morri.

Hoje eu peguei
meu vestido
mais bonito.
Pra disfarçar
aqui dentro
um sentimento
feio, algo esquisito.

Passeio por entre as pessoas,
o sentimento se perde,
enquanto ganho olhares.
Finda
o desassossego
do peito
em meio da humanidade.

Um patuá branco ,
costurado com linhas vermelhas,
tem um santim miudim,
arrematado num panim
vem junto com papel dobradim
em quatro partes assim.
Tem uma oração comprida,
cumprida, feita de palavras miúdas,
para proteger o peito esquerdo.

Cicatrizes que carrego,
só me lembro quando
alguém as vê.

Já foram vermelhas,
hoje são brancas e brandas,
as tenho desde criança,
e é por isso que brincam.

Aprendi a gostar delas.

Como a da sobrancelha,
a que mais gosto,
confere leveza no rosto.

Ipiranga, do grito,
da dor, do alívio,
dizem que assim
foi o grito.
Dom Pedro
do grito.

Esse vício,
que tira a fome desde o início.
Aceleração do pulso espalmada,
pupilas grandes,
desatenção desatada.
Esse vício não tá com nada.
Que a boca fica seca inteira,
bebe água aos montes,
sobe a ladeira.
Esse vício desarma os soldados,
acompanha os enamorados,
é um vício desalmado,
que dói sem rescaldo.
É a paixão, vermelha tão malvada,
tá com tudo e tá com nada,
só vale se for por amor.

Se  pudesse parar o tempo levaria meu coração pra passear sem pedir um momento. Se pudesse parar o tempo faria sentir o que sinto o que não tem sentimento. Se pudesse parar o tempo
não seria eu,
seria Deus.

A gente cai nos mesmos
erros e subtrai.

A gente levanta nos mesmos
acertos
e vai
somar
adiante.

o ouvido aceita
o peito arde
a vontade rejeita
mas a boca

não.

Eu pedi a palavra,
carreguei comigo
junto com as aspas.

Eu pedi a palavra,
mas esta
ficou atravessada.

Eu pedi a palavra,
ela veio com as
sílabas separadas.

Eu pedi a palavra.
Ela não veio e ponto.

Queima a pele,
os olhos teimam,
e querem fechar,
resta a sombra
do que não se sabia.

Era o Sol do meio dia.

Existe um gostar
que não mais existe,

insiste.

Sobrevive nos livros,
nas canções,
nos museus
e filmes,
nos bancos das
praças,
que ninguém
passa.

Um gostar cheio
de traças.

Ando esquecendo
compromissos importantes.
Esqueci
meu amor numa estante.

Porta estandarte dos retratos
que saem da gaveta
pra tomar uma fresca.

Nem aí com o ciúmes de ir e vir,
nem aí com a beleza da monotonia,
nem aí com a saudade,
nem aí solidão,
nem aí.

Coração
acostumado
a bater sozinho,
fica estranhado
quando ouve outro
barulhinho.

A gente se apaixona
no pretérito imperfeito.

Coisas piores

quando

acontecem,

as melhores

aparecem.

Questão de tempo.

Choro primeiro por dentro,
começa no ouvido,
sobe pra cabeça,
desce até o coração.
Do coração parte pros olhos,
salga a alma e as lágrimas caem.

Rio primeiro por fora,
começa no ouvido,
sobe pra cabeça,
desce até a barriga,
a mandíbula relaxa,
a garganta trepida,
convidando alguém pra dançar.

nova versão em 9 de junho de 2021

Choro primeiro por dentro,

cai no ouvido,

sobe pra cabeça,

desce até o coração.

Do coração parte pros olhos,

salga a alma e as lágrimas caem.

Rio primeiro por fora,

começa no ouvido,

sobe pra cabeça,

desce até a barriga,

a mandíbula relaxa,

a garganta trepida,

convidando alguém pra dançar.

Eu queria que meus poemas fossem gatos. Que seus pelos aquecessem os verbos, lambessem as palavras, arranhassem o idioma, miassem agudamente no cio. Queria que meus poemas fossem curtidos como os gatos, invejo os gatos, que todos, quase todos amam. Queria que meus poemas encostassem nas pernas do leitor e subissem até o colo e fizessem dormir com afagos. Queria que meus poemas fossem gatos.

Ele não fala mais de amor,
perdeu a mão.
Diz que volta a falar
assim que entender
a questão
mais importante,
a que define
como vai ser a vida
das pessoas
depois das decisões
tomadas pelo poder.
Diz que volta quando
o amor tomar o lugar,
mal sabe ele que um dia
o amor tomará o poder,
mas até lá a gente vai morrer
pela demora.
Quem sabe ele desiste
de esperar a conclusão dos fatos,
e volte a falar de amor sem embaraço.
Ele é poeta, mas anda sofrendo
com tanta realidade, os homens
de terno dão remédio pra não dormir,
parou de sonhar,
esqueceu o verso
em algum lugar
do Congresso.

Felicidade pede descanso,
tristeza tem seu encanto.
Vida tem calmaria.

Sentir tem suas nuances,
nada é constante,
nada será como antes.

Bordão fácil,
vida difícil.

Tem sido assim,
desde o início.

Observar

não é sacrifício.

A gente não faz amigos,
amigos esperam o dia de se conhecer.

Pessoas nas chuvas se assemelham aos vitrais. De dia brilham reluzentes, de noite iluminadas por cristais. Pessoas vitrais inconscientes, ficam decalcadas em nossas mentes, cai água, molham, sobrevivem nos olhos que olham.

As calcinhas se rebelam dos sutiãs, as cuecas se enroscam nos fechos. O amaciante arremata a lavagem, as meias chutam o balde. Peças feitas para lavar à mão se desmotam na máquina de lavar roupa, algumas vezes por semana, embaixo dágua, perdem a sensualidade e o bom senso, vão se desgastando mais rápido que o tempo.

Como não amar um defeito?
Ele que desarmoniza a perfeição,
mancha, risca e atropela a baliza.

Do amor surge a questão
que contabiliza
a dúvida de então,
o vão que inferniza.

O trem rasga o tempo.

Ei!

Você aí,
que não sente pulsar,
não está nem aí,
e não está em si.

E está bem aí.

Silêncio,
que você pode ouvir,
ao pressionar a corredeira
que passa dentro da mão.

A vontade tamanha do corpo,
não é bom contrariar.
Ele sempre retruca
cheio de vida.

E corre no corpo,
enquanto a alma
levita.

Ei!

Os que sobem sabem subir.
Os que descem sabem descer.
Tem quem ensina.

Ela estava olhando o céu
com suas gotículas de vidro
gris. Parada esperando o sinal sorrir.
Deu para olhar para os lados, sentir
o inverno do lado, mas...

O ônibus passou rente e jogou água,
e ela acordou.

Aconteceu hoje, comigo, na Paulista.

Nublado,
coberto de razão
foi o Sol
dormir na estação.
Deu sono,
sonata de outono.

Ela que foi tomada pelo ímpeto
de colocar um fim,
antes da história terminar.
Foi salva por um querubim,
e foi assim que continuou
do lado de lá.
Que nenhum poeta, nenhuma pessoa,
artista ouse atravessar
os limites da vida,
e possamos rezar
por todos
Maiakovski,
Ana Cristina César
e Frida.

Adio,

adio coisas inadiáveis.
Deus me perdoe a falta
que o tempo faz.

Me pega
pelos braços
os pelos eriçam
as mãos escrevem
o sentimento
me guia
e assim
eu faço
poesia.

Cansou da
canção triste,
pra quê chorar
mais
do que o coração
resiste?

Pendura uma rede na rua,
quem sabe o Sol se esconde
e aparece a Lua?

E foi de ouvir
contar uma dor,
que cortou o peito
de um jeito invisível,
com efeito.
E foi de ler uma dor
que as palavras vermelhas
mancharam o papel
e coagularam em flor.
E foi de tocar uma dor
que se ouviu a música mais
triste que existe.
E a dor que passou quando
alguém sobrevive.

A chuva goteja reticências.

Estão caindo palavras na
vidraça e adjacências.

Ah! Foi o amor que te deu essas asas,
mas você nem quis saber,
de ter passagens
paisagens
de graça.

Viver é também conviver com o "arrocha",
cujo som você não gosta.

E quando cinza branco
toma conta,
o azul descansa
nos olhos de quem
descansa.

Amor bão
é aquele
que ao ir
embora não foi.

Um desocupado pelo mundo, frequentador de abrigos obscuros, ladeado de mantas cinzas a confundir a paisagem, em meio a peças de chão prateadas. Juntador de pequenas bobagens, miudezas glamourosas a alegrar a miséria numa caixa de papelão. Uma colher de sopa da Tramontina, um anel de plástico com pedra azul, um disquinho do Antônio Marcos, uma guia de Santo, um salmo 23 num calendário, dois dedos de perfume feminino da Avon, um espelhinho, uma lixa, escova de dentes e uma flanela.

Querida poesia,
que de tão concreta
machucava.

Sorrir sozinho
pra encontrar sorrisos,
sem vergonha de mico,
pra buscar poções
 de simplicidade
 salpicadas
no caminho.

Felicidade

Meu poema, para o Gal Oppido, após ver sua exposição "Sentidos da Pele", na Galeria Lume.

Pessoa que cintila,
água que não molha
cobre,
diante da luz vítrea,
pode encostar que não
quebra, mas cuidado
que tem vida.

O pássaro canta
como quem
dialoga.

Um piado
que canta,
outro que chora.

Sabe a meia perdida na casa, sem par? Está encardida esperando lavar, sem saber se ainda terá companhia nessa vida, ou se vira pano de limpeza, mediante a solidão de não ser mais um no pé de alguém.

Roubaram a palavra,

ficou a ausência de som,
no boletim de ocorrência,
a mudança de tom,
no silêncio da audiência.

céu
Sol,
açaí.

Ao ex-amor,
que não concordava
com cada palavra.
O que antes caberia,
 agora tinha vaga.

Não saber o que falar, melhor não ter nada a dizer. A frase aqui se autoexplica, redundante como certas lições de vida.

Agora não me entregue presentes,
entregue passados bem embrulhados,
e me entregue futuros.
Futuros desembrulhados,
 com o Sol ao fundo,
com música de final feliz.

Saudade tem
uma verdade.
Saudade
 releva metade.

Longe
vão
defeitos
 pequenos.

De perto
50%.
de aumento

Cansei
de desmerecer
 meu ser.
Agora serei
o que Deus
 quiser.

Algo bom, só é bom se dá para entender,
senão é perda de tempo.

Posso querer o Sol,
o céu e o Sul,

uma vez que
querer já é muito.

Ele é o homem
 mais bonito do mundo

quando me abraça
 e deixa a barba

descansar em meu ombro.

e depois trocamos
ósculos e planos de voo.

Abri a janela
e vi o gelo,
cujas partes duras
riscam a pedra.
E não vertem fogo.
Da ventania fria,
a faísca dos temperos
 brasileiros,
o tempo inteiro.

Abri a janela.

Véu encobre a esfera branca,
Lua espera antes
de começar a dança.

A porta na cara quebra o nariz, sangra,
bate na testa, dá dor de cabeça.
"A porta na cara" da expressão que se fala,  dói menos, a recuperação é rápida, basta a vontade de bater em outras portas.

árvore vê-la,
minha mãe novelo.

Para não aplaudir
é que as asas voam.

Falatório

Não importava mais ser ignorado, invisível, inexistente. Recortou pessoas nas revistas e colou no caderno, numa página aberta, ocupando as duas folhas. Encontrou pessoas comuns e famosas, da cor bege, caramelo, cinza, marrom, preto e branco marfim. Se estavam mal vestidas, tratava de criar roupinhas e colar por cima. Podia ver o Pelé ao lado da Xuxa novamente, o Papa Francisco e a Gretchen. Ao todo eram trinta pessoas grudadinhas, num quadro colorido. Abria o caderno ao meio e falava com todo mundo, e eles respondiam. Gostava de fazer isso antes de dormir, antes de rezar, antes de escovar os dentes, antes de tomar o banho e deixar o copo dágua ao lado da cama. Feito isso, boanoitava o povo e dormia feliz.

Ouvi a voz em botão do caboclo mirradinho, cantando curvado na  bicicleta, ele e sua enxada imponente rasgando o horizonte.
Não sei se é fé, mas perdi os olhos
no Sol, que só por Deus.

Amor bão
é aquele
que ao ir
embora não foi.

Amor bão
é aquele
que ao ir
embora não foi.

Vou me dar o trabalho para trabalhar,
e se ficar sem trabalho
vou inventar algum trabalho
para não me atrapalhar.

A pequena morte, de Eduardo Galeano, tenho a ousadia, a caruda de trazer a minha versão. (Nos comentários postei o texto do autor. Uma riqueza!)

Não sentimos cócegas nas extremidades do amor,
nas extremidades estão os gemidos
 e a dor da própria sorte do amor.

Pequena morte, como chamam na França, a culminação do abraço, que ao nos desmontar, nos junta as juntas e os versos pelo braço. Grande é a pequena morte, que ao matar nos faz viver.

As gotas tictaqueam
ao seu tempo,
ignorando o relógio.
Nelas residem tardes longas,
 noites lentas e manhãs curtas.

Existem formas duras,
para outras
literatura.

Eu guardei num
pacote de pão que é
pra melhor aproveitar
a situação,
mas você começou
 a murchar pra valer
e depois pra piorar
começou a endurecer
o coração, então te soltei,
e ainda bem, ainda bem
que eu sonhei.

Os vendedores do trem, domingo de Sol, comparecem em peso. Água mineral, bala, capa para documentos, Doritos, chocolate kit kat. Precisa ter voz forte, quanto mais forte maior o alcance. Um real, dois reais é o valor mais alto, e se levar mais unidades, compra com o preço abatido. O barulho dos pacotes e a campainha é a música que fica depois de suas passagens. E poder ouvir as vozes dos passageiros, alguns comendo os itens do shopping trem, tem um querer de paz. O segurança vai chegar, mas ele nunca chega, e as coisas permanecem as mesmas enquanto mudam de vagão.

A sorte de todas as cartas
é serem enviadas.
Amor selado guarda
palavras miúdas,
rascunhadas
em letras que não
 se escrevem
mais.

A Lua teve o despropósito,
na escuridão,
de ser redonda e branca
pra chamar atenção.

Hoje numa consulta médica, na espera, não teve revista de fofoca, mas teve uma senhora de 69 anos que nasceu no Ceará, mas é da Paraíba, não gosta da Apple e prefere Samsung, acredita que vivemos num país dos comunistas. Ela fez dinheiro comprando sítios de aposentados, e revendia depois de alguns meses por três vezes o valor do imóvel. Adora Poços de Caldas, e seu hotel preferido na cidade é o Plaza. No prédio onde mora é muito querida pois acham graça que ela seja nervosa, por falar tudo que vem na telha, e ao mesmo tempo fazer o povo rir de suas piadas. Ela falava pra todo mundo ouvir na sala do consultório. Dona Maria tem Facebook, pena não ter falado seu nome inteiro. Fiquei curiosa pra saber como seriam suas postagens.

O que dizer quando as palavras falam?
Correm pra você e desabam.
Letras sobrepostas criam outras respostas.
O que dizer quando as palavras falam?
Nada, para, escuta o diálogo.

Discursos hemorrágicos,
vontades estanques,
sede de palanque.

Escolho poemas pelo viço
das palavras, as cores e o cheiro
que exala
de cara lavada.

A mandíbula distraída
pelos olhos ficou boquiaberta.
Não sabe se é beijo,
ou bocejo.

Embaixo do tapete, empoeirada
está a felicidade, que a gente esconde
 e depois esquece, e sem querer pisa
não sabe onde.

Então chega o dia de limpar o tapete, e a felicidade surge radiante no piso, esperando
que alguém lhe resgate e coloque no devido lugar.

A escada,
a calçada
que vaza.
A moça sentada.
A sentença da saída na palavra.

Final do dia e alguém percebe ter ganho na loteria. O dinheiro não existe, mas os pés meio que flutuam na via. Os carros transitam com dificuldade.
Milionária questão que corre. Ter o céu em mãos, e o ar vendido da cidade no rosto. A ansiedade surge como um tênue detalhe de felicidade.

Quanta verdade
se esconde
atrás de uma mentira!
Se a mentira disser
 que é verdade,
a verdade dirá que é mentira.

Amigos são
anjos de altares
no chão.
É pra não voar
que seguram as mãos.
E ao chorar, ombros são lenços.
Amigos têm nos sorrisos seus documentos.
Andam juntos mesmo separados,
não sabem o que é hora imprópria,
domingos e feriados.
Amigos são anjos de altares no chão,
abraços são aterrissagens.

As pessoas gostam mais de poemas de amor. Talvez seja culpa do DNA do poema, concebido em cantiga de amigo.
Poema de amor cutuca, faz sentir o que dá esperança de amor. Eu também gosto de fazer poema de amor, ainda mais pela reação que causa. Fazer ruborizar as faces,  caçar lembranças, sentir saudades. Virar pretexto de indireta, puxar conversa, tornar-se festa quando prega peça de cupido.

O meu e-mail vai acabar,
estou sendo despejada,
não dá para ignorar palavra por palavra.
Mensagens de tanto valor,
imagens arquivadas,
cartas de amor,
palavras calibradas.
São tantas caixas,
envelopes timbrados,
comunicados do banco,
"spams" malcriados,
recados aos bandos.
Uma ponta de tristeza
 nos pontos finais das mensagens,
tornando sérias pequenas bobagens.
Adeus, meu e-mail, até não mais ver,
 vou arrumar um meio de guardar
 o que sobrou,
preciso esquecer você.

A tortice da vida
é doce, visse?
Que direita salga.
Das duas, a tomar
muita água.

O meio é o recheio da alma.

Descia a rua, os sinos tocaram junto aos prédios antigos, pra contar que por ali muitos viveram antes e muitos ainda viverão. A rua, que não tinha dono, fazia o ciúme invadir o coração de um transeunte, que não mandaria ladrilhar todos os brilhantes que via na Rua São Bento. Parou, olhou para o céu e sentiu uma baita saudade na presença do chão.

A chuva cai se o Sol puxar a manta pra dormir. Se fizer chuva e Sol, ele puxou a manta e saiu andando por aí.

Salvem os corações,
salvem as cabeças
que hão de luzir.

Querem apartar
o que veio da mesma
 forma,
que chegou na mesma
 forma,
 com o
intuito de ruir.

Salvem os corações,
salvem as cabeças
que hão de luzir.

Preciso de um pouquinho,
um cisco de felicidade
pra fazer um bolinho de vontade.

E sem um tiquinho,
faço outra refeição,
invento um bolo de vento.

E quando a Lua
aparece
 depois
 da chuva.
Diamantes
nas árvores,
estrelas no chão.

O sonho e o pesadelo você distingue quando acorda.

Papéis picados,
 rompem as letras
 pela ar,
borram desenhos
 e recados sem leitura,
antes da terra pousar.

Seguram segredos
comemorados em silêncio.

Sujam o chão sem encanto.

Antes de pousar, papéis picados
são bonitos de se ver,
lembram no alto a neve
que não cai no calor,
lembram o dito pelo não dito,
o que faltou ser escrito,

o que não finaliza pelo visto.

Entre o alcançável e o que não é, mora a poesia.

Último
dia 
de ver
verão.

Sexta fim de feira,
verão no balcão,
calor na xepa.

strar mais reações

Estes pontos dos seus poros, estas bolas pretas dos seus olhos, estes orifícios das suas orelhas, estes vincos da sua bochecha. Você é humano, não há nada que não me convença. Outras dobras, outras manobras, outras sobras. Outras

A chuva tão esperada,
desmotivada,
desiste de cair.

Risquei no chão de terra
meus sonhos. Cada um que passava,
passava à limpo, apagava e assim misturava as palavras nas solas dos sapatos, nos grãos, nas pedras do caminho. Iam levando meus sonhos consigo. No chão bem batido, o vento pousou e voou, levou meus sonhos ao céu, lá, deonde o sonho começa, quando escurece e clareia tudo pela manhã como uma ideia vaga.

Acordei eu, acordou você, acordamos.

Respeitar o pensamento do outro é melhor que o esforço de convencer.

Vou no acerto e erro,
me perco.

Na chegada,
a surpresa do acaso,
então me caso
 com o inédito,
o não dito e fico
com o infinito.

Poesia não acontece
 se ninguém aparece.
É preciso que veja,
É preciso que leia,
É preciso que toque,
É preciso que sinta,
É preciso que ouça
É preciso que esteja,

É preciso um encontro com a vida.

Não podemos negar o sorriso no branco dos olhos,
nem as lágrimas que atravessam as pupilas negras.
Nem a tristeza no branco,
nem a alegria no negro.
Já foi dito que somos todos iguais, 
não custa nada lembrar,
a memória é falha nossa.

Ventos de outono,
chuvas de março,
ensaios do inverno.

Um abraço levou
 o cheiro no braço,
levou um perfume, um frasco inteiro.
No ar algo incendiário.
Por favor, chame o bombeiro!

Lá é um lugar que se quer.

Há que se cultivar o não
para colher o sim.

Chuva para,
casa amarela espera
o céu amarelar.
Chuva para
casa azul espera
o céu azular.
 Chuva para, casas
 esperam o dia secar.

Que culpa a gente tem
em acreditar?
Se a crença não fez diferença
onde bastava confiar.
E a descrença,
vítima da má fé
com certeza é
a verdadeira
culpada.

Palavras sinceras
com votos de felicidade.
Presentes de um Futuro Perfeito.

A escuridão que esquece da Lua,
faz dormir
ideias.

Escondia-se em letras de caixa alta. Era um lugar seguro que fazia barulho onde a palavra faltava.
Dormia nas letras minúsculas, acordava nos hífens e corria nas reticências. Se agasalhava nos colchetes, ajeitava o cabelo nas aspas. Quando a coisa apertava pedia socorro junto aos parênteses. Era uma pessoa letrada.

As lembranças no decorrer,

no andar do tempo acumulam
até um tanto, uma parte rareia
se perde em algum canto.

é por isso que alguma coisa se esquece,
na memória desaparece,
não cabe dentro de si tanto saber

O branco sai com a calça
 estampada da África,
veste a camisa
do Mandela.
Sai bem bonito
que é pra encontrar
 com ela.

Paixões contam histórias políticas romantizadas. É o tempo quem nos contará o que estamos vivendo num realismo fantástico.

Os poemas são velhos
conhecidos do tempo.

São versos adormecidos
que assim se completam. 
Surgem no ineditismo fingido,
são versos relidos no vento.
Algum poeta recolhe
e finge que dorme acordado
a contento.

Vem do fundo a vontade.

Sobe num empuxo.

E boia no curso.

Quando a vontade
encosta na margem
é hora de prosseguir e andar.
Coragem!

As caixas de presentes
quando abertas,
são abertas de repente.

De repente não são mais elas,
não são mais elas,
são presentes.

Acho que vai chover.
Tem uma nuvem cinza,
escura, bravia,
com vontade de cair.
Acho que vai chover.
Alguém no andar de cima
 arrasta os móveis sem piedade.
Acho que vai chover.
Desce um cheiro de água,
que de inodora, não tem nada!
Acho que vai chover.
A cidade corre mais rápido
 com vontade de se recolher.

Chove.

Eu pinto o rosto de branco,
não importa a minha cor.
Meu nariz é vermelho,
mas eu não sou coelho.
Minha calça é bem larga,
meu sapato é o maior
pra tropeçar direito.

Que é que eu sou?
Que é que eu sou?

Palhaço!

Paisagem

A casa nem precisa ser bonita,
se bonita é a vista.

Massinha de modelar azul,
espremo o céu com as mãos.
Faço bola, formo um planeta,
vejo o mar
esfarelo continentes,

 sujo o chão.

Um rapaz se demorava a ler cartões de felicitações. Uma demora de uma hora. Nisso escolhe um cartão. Tensionada a caneta no balcão, exita em escrever "Eu te amo". Eu te amo, não! Pensou. Eu te amo deve sair da boca e não do papel na mão. Vou escrever "Eu te quero"! Eu te quero, não! É brega! Vou deixar em branco os dizeres, entrego assinado com o ramalhete, nome e sobrenome, assim eu mando o recado que quero compromisso, espero que ela entenda.

O domingo,
um distinto recinto,
a acomodar-se com intenções segundas, oriundas, permanentes. Domingo gostaria de ser um sábado poente.

É burro quem coloca burro pra brigar.

Causa estranheza
tanta certeza que se tem.

Pois de certezas não tenho nada,
somente a palavra quando vem.

E se um dia a palavra
não mais vier,
e o que eu tiver
entregar-se em silêncio

tudo bem.

Estou na esquina da Paulista com a Consolação, com o coração na mão, mas ele pula, atravessa a rua e pega o ônibus correndo. Em pé, até que desacelera, sentado nem esquenta. Quem sabe um dia ele volta, atravessa a rua e compra uma pipoca?