Rever os mesmos olhos

estar ao lado

em silêncios

rediviva.

Amor se repete

até ficar

de cor e salteado.

22 de dezembro de 2019

Achar a pulsação,
pressionar o dedo no pulso,

encontrar
o lugar da vida.

22 de dezembro de 2018

 

Perto do fim do ano encontrei vários relógios

de pulso

parados na gaveta.

Cada um parara num horário.

De manhã, a tarde e a noite.

Não acredito que tenham parado

de madrugada.

Pois estes dormiam.

Exceto um deles cujo ponteiro

dos segundos

estava solto.

Fiquei um tempo olhando

o ponteiro que pelo visto correra mais

e atropelara o mostrador e dançava

ao mover a peça.

Esse que soltou os segundos, resolvi levar pra consertar,

vou chamá-lo pelo nome 'ano que vem'.

 

Mesmo que a vida tenha informação demais.

O corpo sabe o que fazer pra não apagar.

Não confia na cabeça,

guarda no coração.

 

Esfregaram o céu
e saiu a Lua.

18 de dezembro de 2021

 

Desejar boa sorte em silêncio

a quem teima

não nos querer

bem

é um jeito.

A boa sorte que distrai

amolece

e o melhor acontece.

Tem que treinar em silêncio.

O perdão mesmo sem a sinceridade

de início,

é exercício

de um dia ser.

18 de dezembro de 2017

 

O mar e o rio

se repetem na terra,

mesmo sem água.

Repara

a saudade.

 

A borboleta verde,

que só consegue aparecer

na cidade.

Que no mato

fica transparente,

nem os bichos compreendem.

A borboleta verde

é a mais longeva.

Invisível sobrevive.

 

Tem mais quem goste

de se apaixonar,

eu gosto dos intervalos,

dos respiros de quem desce o morro.

 

Onde nasci,
apagaram um riacho,

tenho sede dessa água
desde cedo.

 a solidão tem a janela da casa,

de madeira pesada,

que faz barulho quando fecha.

 

As canetas que somem,

gostaria de saber quem as leva,

porque as que encontro não escrevem.

 

Os reflexos dos vidros na cidade

são saudades impressas por pessoas.

 

Na minha pesquisa do olhar, verde é a cor mais pintada das lojas e das casas.

Se eu estiver certa, suspeito que seja a nossa vontade de floresta.

Escondido no meio

das pessoas,

o nome não sai da boca,

nem no aperto de mãos.

Espero a combinação

de vogais e consoantes.

Algum apelido.

Nome de batismo.

Feio ou bonito.

Posso vir a perguntar mais de uma vez

pra memorizar.

Ou nem precise.

Mas vou reler o que escrevi

pra lembrar que um mundo já existia.

 

Dezembro,
o mês mais veloz
de todos os tempos.

 

Uma árvore plantada no trem.

Miniatura do que viria a ser,

sonhou que era nuvem

e que molhava as sementes,

e as plantas cresciam.

Acordou árvore.

13 de dezembro de 2017

 

Das lições que mais repito

é a pontuação.

Aprendo e esqueço,

desaprendo quando evito.

Pontuar como respiro

é sempre uma questão.

Esqueço as regras,

quando penso no pulmão.

 

O carro do ovo não tem mais dia

e nem hora

pra passar.

Tal como esses dias

que nem mais aborrece

barulho que não quer se ouvir.

Porque o carro do ovo pronuncia

a vontade da vida

que gira em torno do trabalho

do ovo e da comida.

13 de novembro de 2021

 De longe

nem era bonito,
mas tinha o sorriso.

13 de dezembro de 2017

 

A cidade que não silencia

nem quando as pessoas dormem

Cachorros a noite dialogam

histórias incompreensivas

Traduzem os sonhos dos donos

Se um ladrão aparece

ninguém nota o entorno

 

A Marylin mudara os olhos

mais do que o rosto,

desde Norma Jean.

Mas o nariz, a boca e o cabelo

falavam mais do que os apelos

que passaram desapercebidos

aos ouvidos.

 

Os olhos puxados
estão abertos
o necessário.

12 de dezembro de 2018

 

Não dá pra escrever

tudo que vem.

O que vem às vezes

não quer chegar.

Sozinho se entende.

Dar corda

O gesso estava no braço da bailarina da caixinha de música. Ela podia continuar dançando. O pé pontudo girava rápido, mas a coragem de se exibir tinha ido embora com o osso quebrado por dentro. Mesmo sendo de louça, acreditava que o possuía, e passou a dançar desconcentrada por causa da dor. Ao dar a corda, era possível ouvir o soluço da bailarina, descobrindo o próprio choro. A menina que ouviu a retirou da caixinha e poliu o bracinho limpando o gesso. No meio do silêncio, tornou a colocá-la no centro da caixinha. Deu corda, e a bailarina dançou até fechar a cortina dos olhos da menina.

10 de dezembro de 2021

A moça do caixa tinha um sotaque tão bonito,

fui perguntar de onde era.

"Jaboatão dos Guararapes!"

Fui embora repetindo mentalmente Jaboatão dos Guararapes, até a cidade derreter na calçada,

até separar o já do boatão, até quebrar o guará dos rapés. Quando cheguei em casa já estava em Pernambuco.

Passou a vendedora ambulante do trem

que não vejo há muito tempo.

Ela que troca sempre

a cor e o penteado do cabelo,

pra confundir o rapa,

e se espelha na Madonna e Anitta.

A vendedora do trem,

que me cumprimenta,

surpreende toda vez,

por não ser a mesma.

 

Um Pica-Pau 

leva um desenho no nome,

sendo amarelo,

um sítio.

Avistado

no Ipiranga,

um grito.

 

(a memória é privilegiada pelo esquecimento)

quem faz o bem

também gostaria que lhe fizessem

e tem quem acredite que Deus contabiliza gestos

pra dar entrada em casas no céu

eis a pureza em querer ser pessoa boa

uma hora

sem perceber

esquece da tal casa.

Encontrei meu igual na rua,

a alegria foi imensa.

(Agora que podemos circular mais,

ainda protegidos pela máscara)

Encontrei meu contrário,

na mesma rua,

e pra minha surpresa,

a alegria foi imensa.

Não fala o que eu vou gostar,

vai que eu gosto

de ouvir.